Bilhete

Não estou mais a sua disposição, a chave levei comigo, assim como todos os gostos amargos de sua presença que achava que eram intensas, mas não passaram de simples palavras jogadas no ar. Quase iludido por um o tempo a tempo de debandar, pois quando ler este bilhete, saiba que estarei distante, num lugar que nunca mais vai me encontrar.

Nomes Ocultos

Nunca pensei que

Olhando para o B

Acharia um L

Que vive em B

Mas está em P

Querendo alguém

Para beijar.

De sobrenome companhia

Com o sorriso 

Esbanjando simpatia

O L que na troca por outro L

Na noite anterior

Induziu a me equivocar.

Mas será que o B

Estando longe do P

Pode se aproximar?

Isto não importa

Pois o L

Que me ofereceu

Seu sobrenome

Quero novamente beijar.

Um Coração Que Delatou

 No dia 19 de janeiro de 1809, nasceu Edgar Allan Poe um dos escritores que mais admiráveis da literatura americana. Por sua história conturbada e sofrida, as suas produções tem um estilo próprio que o marcou como um dos grandes escritores já existentes no mundo.

"Eu nunca fui desde a infância jamais semelhante aos outros. Nunca vi as coisas como os outros as viam. Nunca logrei apaziguar minhas paixões na fonte comum. Nunca tampouco extrair dela os meus sofrimentos. Nunca pude em conjunto com os outros despertar o meu peito para doces alegrias, e quando eu amei o fiz sempre sozinho. Por isso, na aurora da minha vida borrascosa evoquei como fonte de todo o bem o todo o mal. O mistério que envolve, ainda e sempre, por todos os lados, o meu cruel destino..." (Edgar Allan Poe)

  Sua fama dá-se aos seus famosos contos de terror que causam certo incomodo por suas alucinações, pode provocar uma angústia para quem debruça sobre suas escritas, causando um estranhamento e horror pelas palavras fortes e suas tramas assustadoras. Sofrido, apaixonado, alcoólatra e brilhante poeta, não poderia passar despercebido nesta sua data. Há 222 anos, veio ao mundo um escritor que por sua genialidade chocou, choca e inspira produções de livros, filmes e outras representações de artes.

Annabel Lee

Foi há muitos e muitos anos já,
Num reino ao pé do mar.
Como sabeis todos, vivia lá
Aquela que eu soube amar;
E vivia sem outro pensamento
Que amar-me e eu a adorar.
Eu era criança e ela era criança,
Neste reino ao pé do mar;
Mas o nosso amor era mais que amor --
O meu e o dela a amar;
Um amor que os anjos do céu vieram
a ambos nós invejar.
E foi esta a razão por que, há muitos anos,
Neste reino ao pé do mar,
Um vento saiu duma nuvem, gelando
A linda que eu soube amar;
E o seu parente fidalgo veio
De longe a me a tirar,
Para a fechar num sepulcro
Neste reino ao pé do mar.
E os anjos, menos felizes no céu,
Ainda a nos invejar...
Sim, foi essa a razão (como sabem todos,
Neste reino ao pé do mar)
Que o vento saiu da nuvem de noite
Gelando e matando a que eu soube amar.
Mas o nosso amor era mais que o amor
De muitos mais velhos a amar,
De muitos de mais meditar,
E nem os anjos do céu lá em cima,
Nem demônios debaixo do mar
Poderão separar a minha alma da alma
Da linda que eu soube amar.
Porque os luares tristonhos só me trazem sonhos
Da linda que eu soube amar;
E as estrelas nos ares só me lembram olhares
Da linda que eu soube amar;
E assim estou deitado toda a noite ao lado
Do meu anjo, meu anjo, meu sonho e meu fado,
No sepulcro ao pé do mar,
Ao pé do murmúrio do mar.

Edgar Allan Poe

Na Solidão Permanecerá

Que ar superficial é este,

Que reconhece os que os olhos

É apenas os olhos reconhecem e se não os agrada

Não há essência que ganhe o que já está perdido.

Que hipocrisia é esta que aponta a essência

Mas no fundo a busca é encher os olhos

Estes que seleciona cada parte visível do ser

Escaneando e identificando qualidades e defeitos

Aparentes.

Que fingimento é este de dizer que o que vejo

Não importa Sim o que sinto,

Mas se não agrada o olhar como vou sentir?

A subjetividade de cada um é o fato que faz com

Selecionamos e desprezamos o outro,

Mas tudo é um processo de aceitação e negação

Dos padrões que cada um constitui

E isto não pode ser superficial, hipócrita

Ou fingimento.

Alguns dizem que erra é humano

E o ser pode não ser,

Mas para alguém sempre será,

E aquele que Escolher muito

Na solidão permanecerá.

O Indigente

    

  Já era tarde de noite quando percebi que estava perdido. Desci do carro e comecei a caminhar em busca de alguma informação. As ruas estreitas com pouca iluminação encontravam-se desérticas, casas pequenas mal pintadas enegreciam ainda mais minha visão de horror, pois, nem pareciam ser habitadas.

  O céu estrelado formava-se nuvens negras tão devagar quanto uma torneira aberta com a água esvaindo-se por um ralo de uma pia suja. Andava pelas ruas sem nem uma direção em busca de alguma alma viva. Com as esperanças esgotadas agachei repousando-me no meio fio na esperança de encontrar alguma luz. Inclinando minha cabeça para o lado esquerdo notei uma casinha no extremo da rua. Ela era menor que as outras e tinha uma luz acesa numa espécie de varanda, sem titubear fui ao seu encontro na busca de alguém para dar alguma informação.

  O corpo entregue pelo cansaço não impediu de correr até aquela casa, quanto mais corria mais distante ela ficava. Por hora achei que era uma ilusão e fiquei parado no meio da rua que parecia não ter fim. Com as mãos apoiadas nos joelhos respirava fundo para recuperar o folego que havia perdido no trajeto. O desespero batia, somado a vontade de sair daquele labirinto que se formou em minha mente, que já não achava nem meu próprio carro. E aquela casinha que nunca se aproximava.

  Caia gostas do céu, com o passar dos segundos a chuva vinha mais forte. A iluminação que já era pouca acabou conforme os raios caiam. Em plena escuridão sem conseguir enxergar, a cada passo que dava, meu temor aumentava, ate que uma pisada em faço me jogou no chão. O barro estava entre minhas mãos e no impulso e desespero para me reerguer minha perna começou a latejar. A dor era grande arrastei meu troco na direção delas e com minhas mãos de barro e apalpei-as. Um grito ecoou de minha boca, mas nada se escutava apenas a chuva e os fleches causados pelos raios que iluminavam temporariamente a minha visão. O cansaço tomou conta de meu ser, a chuva não cessava. Na espera de uma luz ou da morte adormecei estendido na lama.

  Um tempo se passou fui encontrado quase soterrado na beira de um terreno baldio. O corpo tinha varias mordidas provavelmente dos animais que habitavam nas proximidades do matagal ou algum cão faminto que vaga pelas ruas. A perna machucada já havia virado moradia dos vermes que se proliferavam conforme a tocava. O cheiro de carne podre era tão forte que as autoridades usavam mascaras para poder suportar, sem nem uma identificação fui enterrado como indigente. Por isto, o meu espirito está aqui pedindo para que me enterrem com uma dignidade, para assim, possibilitar o meu descanso. 

A doença

A doença atingiu

Espalhou pelo meu corpo

Como fogo em palha seca

Destruindo tudo

Por onde passa

Deixando um rasto negro

De desilusão.

Entre as cinzas vasculho

As lembranças

Que possam restar

De algo que foi perdido

Mas nada se acha

Apenas poeira negra

E restos que juntando

Não restaura  

Nem uma recordação.

A doença degenerou

Cada parte existente

De sentimentos 

Complacentes

Como um vírus

Se alastrando

Tudo se foi

Sem deixar amor,

Sem deixar rancor.

Ela não já não tem cura

Instalou-se moribunda

Num coração em buracos

Que nem esparadrapos

Os remendam

De tanta perfuração.

A doença acabou

Dela nada restou

Junto com a vida

O ideal desmoronou

Não restaram

Nem feridas

Porque o fogo

As queimaram.

Pecando

De rimas patéticas

Vou escrevendo loucuras

Aquelas que só um apaixonado

Ou que queria se apaixonar

Tenta comover quem lê

Com a intenção ridícula

De conquistar.

“Poemas” de sofrimento

Causado pelo amor

Ou sua ausência do

Não há mais que rimar

A rima fica tão obvia

Que quando se a lê

Da vontade de rasgar.

Quanto mais leio

Detesto-me

Com textos tolos

E estúpidos,

Tão absurdos

Quanto à pessoa

Ridícula que escreveu.

Mesmo assim não paro

Quanto mais peco

Mais vontade se tem de pecar

Vou errando

Expondo-me

Até que está dor

Resolva parar.